Dedicado a E.A.Poe

Las arañas aún tejen la blanca trama,
suave sudario cubre tu alma,
el grito ahogado de Leonora,
dama inspiradora sobre tu almohada.

La blanca mortaja entretejida,
con puntadas rojas de sangre marchita,
un retrato oval sobre la mesa,
el quejido de un gato anuncia tu partida.

Los ojos que te miran con pupilas vacías,
la luna, fiel testigo, de noches sin vida,
la danza del viento entre las cortinas,
la copa de amontillado ya está vacía.

Tu pluma vive sobre las cornisas,
mientras el cuervo grazne y Leonora viva,
aún cuando el gato negro aúlle,
y se cierren por siempre tus negras pupilas.

A donde van esos versos que de noches de ajenjo escribías ?
Donde desfilan tus musas cargando tu alma  hacia la deriva ?
Que hay de ese cuervo sobre el busto de Palas ?
Sera ese mismo pájaro la encarnación de tu alma ?

Ya anuncia tu último viaje el viejo reloj,
y ese avaro que una vez por ti vivió,
el mismo que con tus manos mataste,
y ahora al parar tu corazón, te delató.

Dormirás esta noche y todas las noches,
y tus escritos no se corromperán,
duerme tú ! ahora y siempre...
esas tajadas de muerte generaciones enteras aborrecerán.

Sube al cielo ese del que hablan los poetas,
unete a Virgilio, a Dante y a otros más,
brinden y que se embriaguen también los ángeles,
esta oda precede a tu funeral.

Tus restos mortales bajan a la fosa,
hendidura de la tierra cautiva tu soledad,
en las noches de luna , bajo las estrellas,
desde tu tumba se escucha un sordido tic-tac...



Carlos Lopérgolo MMXI