Muñeco

Otra vez han bordado con manos torpes,
ojos, boca y un gran corazón,
han abierto tu abdomen para colocar fotos,
sellando así el sortilegio de amor.

En otro que no parece ser tu compañero,
cortaron sus brazos de un solo tajo,
ataron cadenas a sus cortas piernas,
y parece que alguien quedará sin trabajo.

Creo que ese otro es mas predecible,
agujas atraviesan el pecho y la sien,
la boca cerrada con puntadas fuertes,
y moscas muertas aprietan sus dientes.

Muñeco del brujo instrumento es,
de pena, desencantos o de mucho dolor,
te crean y destruyen la vida de otros,
atando o soltando destinos sin sol.

Una nuez en la panza y limadura de hueso,
el ala de un ave negra muerta en pleno vuelo,
un espejo roto y sucios cabellos,
harán que ella enferme y muera en su lecho.

Frases u oraciones se murmuran mientras,
según la luna o quizás esa estrella,
la cabra macabra es convocada,
para que una vida sea finalmente segada.

Muñeco tu eres un objeto muerto,
sin vida, sin miedo sin ojos tuertos,
tremenda es tu muda voz,
de poner fin a lo que nunca empezó.

El brujo usa los fetiches del destino,
obtiene sumas cuantiosas por destruir destinos,
más su maldad sin límites pronto será,
arrancada con la muerte que a otros él da.

Muñeco libera tu alma mientras puedas,
escapa de tu prisión de maldad y no sea,
que tu alma de trapo con la que condenan,
pronto sea quemada en el olvido, la hoguera.

Muñeco blando y de duro corazón,
hay contra quien no puedes ni siquiera tu mentor,
es el mismo Dios que todo ilumina,
y por la Fe a uno de tu hechizo salvó.

Un mal sueño

El candelero ilumina la mitad del escrito,
el resto luce como a cielo abierto,
sin luna ni estrellas en esta habitación,
sin sacar de esas malditas palabras provecho.

Y recuerdo como furia en el papel,
el dormitar de mis deseos enhiestos,
la voz de mi ira en mi pecho,
el grito y el suplicar auxilio desde versos muertos.

La casa blanca en el rojo fuego ardiendo,
demonios inquietos danzando en el medio,
piernas paralizadas por el agobio,
un perro que ladra como loco al viento.

Crudo invierno que laceras mis entrañas,
aspecto de un sauce frondoso aunque huraño,
nubes plomizas que le abren los silos al viento,
arrancando de cuajos el sentido común con desacato.

Las puertas que se golpean y los vidrios que estallan,
remolinos de lenguas punzantes que claman al cielo,
ramas que se agolpan contra mis pensamientos,
manos ensangrentadas de los años como niño viejo.

Cuchilla de hiel que corta el papel,
con palabras que mi boca no pronunciarán,
partiendo derecho con boleto de ida,
hacia las entrañas de la tierra de nunca más.

Corro hacia el portal de los caminos del olvido,
aún el perro le ladra al viento,
anuncia una tormenta que se desvanece,
al tiempo de tocar una campanada el sepulturero.

El capellán lee un libro con las cuencas de sus ojos,
los que acompañan solo fingen hacerlo empujando el féretro,
la tierra enemiga de esta vida y deseosa,
devora sonriente el madero de los muertos.

El cielo se eclipsa de lamentos y desconsuelo,
los locos vagan por la avenida de los poetas exánimes,
mujeres de blanco, como novias del sin sentido,
vagan sin tocado, sin corazón y con recelo.

Testigo mudo de la farsa de este hecho,
todos lloran a quien ya se ha ido,
y un borracho de esos que nunca faltan,
se ríe de lo que ve, desdibujando su aspecto.

El temor no termina con la llegada del día,
ni la luna trae consigo el desconsuelo,
las pesadillas no son la traducción de la mente,
de eso aún no resuelto por los que se llaman vivientes.

Las punzadas de muerte no la dan los muertos,

la realidad de este mal sueño no la pintó un demente,

la han escrito quienes hacen de esta vida un páramo,

de tristes días para otros, mientras ellos juegan a ser héroes.

Estos versos de furia describen un mal sueño,

pero aún despierto esas imágenes veo,

parece que he quedado allí atorado,

y el mundo de los sueños es lo que es a diario.

Y mis versos...a donde irán ?

Siente los golpes de la arena,
contra dos cálices invertidos de cristal,
uno anuncia el tiempo que ha pasado,
el otro el que ya no volverá.

Y me pregunto junto a ese tiempo que pasa,
mis versos...a donde irán ?,
cuando mis ojos ya no se abran,
y mis manos no tomen la pluma, nunca más.

Las nubes que surcan los cielos,
el viento, el rayo y el vendaval,
todo ya habrá pasado de un lado al otro,
pero mis versos, a donde irán ?

Acaso la luna celosa de la luz que emanan estos,
con su luz reflejada los quemará ?
o un cuervo que me critica con su mirada,
con su pico se los robará ?

Valen algo esos versos míos ?,
he dado mi alma para que pesen más,
y apuesto mi sangre a que algún día,
sus letras por siempre encendidas estarán !

Son mas las preguntas que las certezas,
mi botella de vino y una hogaza de pan,
mi vista cansada repasan cada verso,
pero esos versos...a donde irán ?

La danza sin final de la muerte astuta,
en torno a mi cuerpo seguro estará,
pero la poesía ya nunca muere,
de sus manos seguro que escaparán.

Mi último suspiro y aliento final,
anunciarán la muerte del artista,
su partida pronta con sus versos será,
destino: una tumba vacía que pronto ocupará.

Con el mueren parte de las letras,
con el muere un poeta y nada más,
más sus versos se disparan  al cielo,
pero sus versos... a donde irán ?

Magia

Dedos de prestidigitador,
manos hábiles de serpiente,
el mago toma su bastón,
de repente se desvanece.

Laureado por la gente,
anuncia su función,
mirando al público fijo,
reaparece el bastón.

Y si por poco fuera,
aún no termina esta feria,
las flores se hacen presentes,
detrás del pañuelo celeste.

Las palomas sin cantar,
baten sus alas a un solo compás,
desde las luces y por detrás,
el tramoyista oculto, huye audaz.

Velas y pompas de jabón,
se escurren de entre los dedos,
el mago con  poca labor,
provoca el aplauso feroz.

Se apagan las luces,
termina la función,
el teatro encierra el eco,
del mago, los aplausos, el telón.

El desafío es constante
por ese gran final,

al fin la perfección,
en la ejecución alcanzar.

El gran truco de un mago,
para todos y al final,

terminar el show ileso,
para poder continuar.

Se retira el ilusionista,
como un hombre común,
guardando sus elementos,
en ese viejo baúl.

El hombre sin magia,
se dispone a dormir,
para en sueños encontrar,
su idilio sin fin.

Siendo el mes de Enero,
el desafío lo raptó,
su mujer sumergida cual sirena,
a la multitud conquistó.

Pero Neptuno dios celoso,
su alma arrebató,
y en su trampa de agua,
la vida ella perdió.

Ese amor de pleno verano,
en invierno se convirtió,
y en la mirada del mago,
la magia se eclipsó.

Carlos Lopérgolo MMXI.

La mirada

Ensangrentada y abrumadora,
empedernida y enfurecida,
encasillada y desvelada,
así es tu mirada.

Empobrecida y desganada,
eclipsada y enamorada,
endiablada y enmohecida,
así es tu mirada.

Atardecida y enrojecida,
aturdida y descarriada,
como un ángel caído,
así es tu mirada.

Acuchillada y tornasolada,
encallecida y obnubilada,
enternecida y cristalizada,
esa es sin dudas tu mirada.

Conspiradora y abrumadora,
déspota y tirana,
aún en vela y sentenciada,
así es tu mirada.

No hay palabras para esos ojos,
no hay mesura por ser hermosos,
su negrura lo aclaran todo !
Así es tu mirada.

El espantapájaros

Suspendido allí como títere muerto,
sin las manos de un hábil titiritero,
a merced de las ráfagas del viento,
está el espantapájaros aún sin aliento.

Su cuerpo ha perdido el relleno,
su rostro, con ojos de botón,
su boca una cruz mal cosida,
su nariz hecha de un bollo de cartón.

Las manos, tenedores de hierro viejo,
sus brazos hechos de palo de arpón,
el torso relleno de paja segada un día,
las piernas sin forma y sin tensión.

Enigmática y espectral figura por las noches,
labriego constante debajo del sol,
aún intimidas con tu mirada muerta,
espantapájaros que eres, del espanto su autor...

Tus risotadas que suenan a latas,
herrumbradas de lluvias y de seca tos,
lapidan a pájaros que buscan sustento,
y huyen de tí, por  tu sórdida voz.

Nadie se acerca a tus eternos dominios,
nadie se atreve a preguntar de tí,
ningún niño pregunta si eres amigo,
y aún el que te ha creado, prefiere no ir.

Espantapájaros eres y por siempre serás,
el cuidador de ese eterno y dorado maizal,
con los brazos abiertos para poder abrazar,
al viento, tu amigo, que vida te da.

Espectro de los campos de día o de noche,
cuando tu mueras tu alma a donde irá ?
será que el fuego no te corrompe,
y en otro muñeco finalmente entrarás ?

Carlos Lopérgolo MMXI.

Verso solo mío

Q.E.P.D,
A.R.T,
NO APTO E,
H.D.P !

NO APTO E,
H.D.P,
Q.E.P.D,
A.R.T.

IPSE DIXIT,
A.R.T,
IPSE DIXIT,
H.D.P.

Dedicado a los examenes preocupacionales de las malditas ART que no hacen mas que cubrir el culo de los que se llaman poderosos generando burocracia y nuevos discapacitados en nuestra sociedad. No estoy preguntando ni sugiriendo, lo digo y es lo que es.

Sueño de una noche

Como un capricho desfilan una a una,
las imágenes dantescas que la mente nublan,
como una danza desenfrenada e imparable
tras bambalinas de locura.

Se abren las fauces de Saturno,
y devora una y otra vez a sus hijos,
que hombre no ha tragado broncas y pesares ?
Quien no ha sido condenado sin gozar siquiera de un juicio ?

Malditos burócratas del absurdo !
Pendencieros de las leyes y los derechos !
Se llenan de ética sus bocas ponzoñosas,
para cuidar sus propios pellejos !

Tengo paz en mi alma,
aunque mis manos clamen el acero,
dureza hay en mi mirada,
pero mirar al cielo me atrevo.

Me toman por tonto y ni siquiera saben,
si este o aquel es mi proyecto,
clavar en sus pechos una profunda mirada,
cuando ustedes estando vivo me dieron por muerto !

Cómo es que tienen esa osadía ?
Creen que ustedes vivirán toda la vida ?
No saldrán de esto por la puerta grande,
Saturno los seguirá y no tendrán salida !

No son los sueños de Goya,
tampoco son sus caprichos,
es una voz en alto que clama !
donde esta la redención ? Que mal les he hecho ?

Carlos Lopérgolo MMXI

Recuerdo de un no recuerdo

Largas listas de recuerdos almacenados,
se traducen al alemán,
y si bien las memorias gozan de gran elocuencia,
jamás se volverán a recitar.

Los recuerdos y las memorias,
para nada son algo igual,
unas llevan consigo sentimientos impresos,
los otros registros de hechos, nada más.

Quiero traer al presente esos recuerdos,
pero no los puedo recordar,
el fuego de la negación los quema,
y no hay agua que lo apague ya !

Y desesperas por traerme al presente,
recurriendo a ese pasado inexistente,
al menos en mi memoria,
a bordo del expreso alemán que se va...

Quisiera entender el significado de tus sollozos,
pero al ver caer tus lágrimas por quien has de llorar ?
quien eres ? de donde vienes ? y si te quedas para que estas ?
es que acaso eres el guardabarreras del expreso que partirá ya ?

Mis recuerdos son como la pólvora,
y el dragón los devorará,
con un fuego inextinguible,
pero los más dolorosos persistirán.

Quien puede decir que no ha olvidado ?
Quien puede decir que no podrá olvidar ?
Quien no ha sido víctima de sus propios recuerdos ?
Quien no ha hecho sufrir por hacer recordar ?

Cómo siento no poder acompañarte,
en ese dolor de tu soledad,
que sientes al reflejarte en mis ojos,
perdidos y huecos por no recordar.

Recuerdo de un no recuerdo,
estigma en tu mente que no sanará,
velo de mi alma que todavía atesora,
el recuerdo de un dolor que no he de borrar.

Recuerdo de un no recuerdo,
rumbo a la nada y sin explicar,
porque los recuerdos suben al expreso,
a ese expreso de maquinista alemán.

Carlos Lopérgolo MMXI. (inspirado en el film "Away from her")
dedicado a ya sé quién...que le gustó esta película y pidió este poema.

Noche

El telón de la noche ha caído,
 cegando por completo al día,
la noche ha llegado con su pompa,
y con esta se inician mis pesadillas.

Las ánimas van desfilando,
o acaso son las cortinas ?
La vista se me está nublando,
o el miedo moja mis pupilas ?

Los sonidos parecen quejidos,
hasta los perros emiten aullidos,
la luna lo desnuda todo,
con su luz blanca y mortecina.

Las palomas rompen la monotonía,
del seseo del viento, triste melodía,
la brisa traspasa mis huesos yertos,
mi pulso está lento, muy lento...

Noche ! Oh noche ! ! ! que todo lo opacas !
Noche ! Oh noche ! ! ! cómo me engañas !
Noche ! Oh noche ! ! ! cuando es tu partida ?
No vés que estoy solo con mis pesadillas ?

Eterno palpitar

Su pecho escondía un secreto adormecido,
que en la medianoche y aún dormido,
sigiloso despertaría y con su boca anunciaría,
su último suspiro.

Pronta estaba la vida a ser cegada,
parece que Hades cortaría su hilo de plata,
este lo unía a los mortales,
desde tiempos de gloria aún memorables.

Un suspiro seguía a otro,
y su pecho se aireaba,
más la muerte merodeaba,
y atravesó la habitación.

Su lenta zarpa clavó,
en su pecho aún hendido,
con ese último suspiro que en ronquido se tornó,
no tuvo la muerte compasión y se lo llevó dormido.

Cráneo

Te tomo en mis manos,
símbolo de corsarios,
y pienso en mis adentros,
en que tú pensaste ?

Acaricio y siento tus rugosas facciones,
crípticas y laberínticas,
blancas y muertas,
sensibles aunque toscas.

Eres cráneo o calavera ?
representas muerte o fracción de ésta ?
Eres el velo o la luz que muestra ?
Me llevas a lo profundo o conmigo serás pasajera ?

La rosa olvidada

La calle empedrada marco tu camino,
Con su húmedo tacto selló tu destino,
tu rosado rostro se hizo vecino,
de los caminantes tu eres testigo.

Tu cuerpo delgado cubierto de espinas,
tu esbelto tocado que se marchita,
y abres tu cara para descubrirla,
a la luz de los carros o a la luna bendita.

Que bella eres pequeño despojo,
de cuerpo oscuro y remates rojos,
inmortalizada en las poesías,
en manos del amante eres tú su osadía.

Te levanto suavemente y pareces viva,
sello escarlata sobre alguna solapa,
recuerdo de verano en libros profanos,
o acaso eres flor de un principito ?

Te rescaté y no por tu belleza,
te mantendré conmigo hasta que envejezca,
serás de todas siempre la más bella,
porque te he elegido a tí, rosa perfecta.

Nos iremos juntos buscando el ocaso,
en los días largos durante el verano,
tu aroma perfumará mis noches en vela,
para que mi muerte sea eterna primavera.

Eras tu una rosa sobre el viejo empedrado,
maldigo a ese que tu cuerpo dejó olvidado,
más me viste y te ví y sin preguntarnos,
nos hicimos uno extendiendo las manos.

Inmaculada

El aceite de la lámpara se consumió,
la noche es presa de la quietud,
la piel se vuelve sudorosa y blanda,
entre las tinieblas y Dios.

Tus manos ya nada sienten,
poco a poco se retira su calor,
las ánimas del limbo se detienen,
al ver tu carroza llena de esplendor.

Inmaculada tu blanca mortaja,
atrapa tus sueños con el níveo rumor,
sollozan los ángeles negros de alas muy largas,
y cantan sus himnos que nadie cantó.

Embriagada la tierra de lluvia temprana,
encinta de muerte y espera precoz,
que alguien te guíe a tu oscuro lecho,
de donde no vienes, pero a donde vas hoy.

Se cierra la cicatriz de la tierra,
que un día un hombre para tí abrió,
el desconoce que será suya,
y grávida de muerte estará su voz.