Sueño de Navidad

Los leños crepitantes anuncian la llegada,
del viejo sin cocheros, de larga y blanca barba,
amedrentando a los malos espìritus taciturnos,
en una noche tranquila de estrellas pàlidas.

Animales de cornamenta robusta lo acompañan,
sobre los tejados reposan como suaves plumas de plata,
nadie lo siente llegar, mas todos esperan,
presentes envueltos de colores, alumbrados solo por velas.

La lenta y precisa acciòn delata su presencia,
las masitas de gengibre desaparecen,
y apura de un solo sorbo la leche fresca,
debe continuar su camino, puès otros niños lo esperan

RESQUIESCAT IN PACE

Hoy yace un gélido frío,
el solo pensar se torna delirio,
la vida se vuelve vano suspiro,
la flor se marchita y muere en su nido.

Que se necesita para estar vivo ?
La excusa perfecta son los latidos ?
Es el flujo pulsatil lo que logra el destino ?
O la tajada doliente de la muerte que vino ?

Encuentro

Es nuestro encuentro,

Limpio y sin mentiras,

Esperamos los dos vivir,

Mil vidas en un día.

Mis manos como serpientes,

Acarician tu cuello,

Sanan heridas,

concentré en tu mente,

Y tu corazón,

Mil vidas en un día.

Beso tu frente,

Jugando con tus cabellos,

Beso tus labios,

Que me acarician,

Respiro con tu aliento,

Savia de la vida,

Y te propongo el deseo de poseer,

Mil vidas en un día.

Y uno a uno desprendo,

Los botones de tu camisa,

Sintiendo el deseo de la piel,

Que no tiene la menor prisa,

Solo quiere que ocurra la magia de vivir,

Mil vidas en un día.

Tu piel poco a poco se suma a la mía,

Se erizan los vellos de tus poros,

Sopla una suave brisa,

Nos envuelve con su música leve,

Para vivir mil vidas en un día.

Al bajar por tus brazos,

Sintiendo como tus manos se aferran a las mías,

Te siento con miedo a lo desconocido,

No temas niña por mañana,

Hoy te ofrezco con mucha calma,

Mil vidas en un día.

Sigo por la parte baja que tus piernas cobijan,

Saboreando la fragancia de ese perfume,

Que a beberte toda me invita.

Tus caderas anchas, femeninas,

Las llanuras blandas que tanto me deliran,

Se derriten y se pierden como la luz,

En el ocaso del día.

Eclipso con mis manos tus nalgas,

Y tus manos rasgan con furia las mías,

Y haces de mi pecho un manantial bendito,

Que sacia tu sed de deseo infinito,

Degustando del sudor la savia,

En una sinfonía de mil vidas en un día.

Y elevo tu cuerpo hacia el séptimo cielo,

Para entregarlo al altar de sacrificio,

De mi propio cuerpo,

Y marcas una cruz en mis espaldas,

Con tus piernas cruzadas,

Lo único que mi furia animal calma.

Y en extrema convulsión de dolor y pasión,

De amor, perdición,

De gemidos agudos y transpiración,

Siento tu cuerpo devorando el mío,

Con la única ilusión,

De amarme como nunca has amado,

Y de tenerme cuando lo has deseado.

Embriagado

Las celdas de mi instinto se vuelven a abrir,

Dando rienda suelta a mis delirios,

Causados por los aromas que destila tu piel.

Embriágame con tu cuerpo,

Que Baco sea testigo de mi borrachera,

No hay receta para este elixir,

Sin este es imposible vivir.

Me sumerjo en el escote de tu camisa,

Buscando las rosas que penden en lo alto de esos montes,

Que se deshacen en mi boca,

Y desatan en tu mente mil pasiones.

Tus manos conducen la sede de mi mente allí,

Donde mora la última de las perlas escondidas,

Que voy descubriendo susurrándole al oído,

Esa canción aguda que ya conoces,

Y que antes has sentido.

Embriágame con tu cuerpo,

Que Baco sea testigo de mi borrachera,

No hay receta para este elixir,

Sin este es imposible vivir.

La tensión es pulsátil,

Como las estrellas del firmamento a punto de estallar,

Enloqueces mis sentidos,

Embriágame una vez más.

La borrachera me delira,

Vapores en el aire viciado de nuestro sudor,

Cansancio del vivir pasiones de lo terreno,

Postrados en un movimiento de vaivén,

Como péndulo de un antiguo reloj.

Embriágame con tu cuerpo,

Y que Baco sea testigo de mi borrachera,

No existe receta para este elixir,

Tu cuerpo, el mío y el delirio,

Bendito sea morir y vivir por siempre en ti.

Los sentidos desenfrenados de los amantes,

El celo de la luna testigo de este sentir inquietante,

Un dios ciego deseoso de ver,

Una cálida llama de un amor por encender.

Embriágame de tu cuerpo una vez más,

Hasta desfallecer,

Quítame las fuerzas hoy,

Mañana en ti despertaré.

Otra balada para un loco...

Mis recuerdos repican como campanas rotas de viejo cristal,
mis palabras vuelan como las mariposas que danzan blandas como el percal,
mis pocos pelos zigzaguean por el aire y que blancos estos están !
mi único pie descalzo clama por un zapato viejo para poderlo abrigar.

Loco ! Loco ! Loco ! y voy corriendo a la estación !
Salto en alto una banca de la plaza y se desabrocha un botón,
giro y te saludo con mi sonrisa sin dientes, pero con gestos de un lord,
me arremango las mangas de mi camisa y hago aparecer un melón.

La gente aplaude mis coreografías sobre pistas de cartón,
duelos shakespireanos y poesía cuatrera de diarios cortados a pleno sol,
y reparto estampas de los santitos de turno que me comprarás hoy,
porque la tentación ahora no es vana y le sacás peso a tu corazón.

Mis relatos, de lo poco, que recuerdo conducen a un boulevard,
el camino estrecho de la locura cuando se juega al cuerdo en soledad,
disonantes las ideas para el que tiene el orden como deidad,
y sin sentido para el que es conducido, sin mi sensación de volar.

Yo no estoy loco, loco, loco, es una sensación de locura nada más,
quiero demostrar que Pitagoras erró algunos términos numéricos,
que la fuerza de gravedad no existe si uno se pone a pensar,
Miguel Angel estaba loco y al mármol, piedra bruta, la hizo volar.

Que hijo de puta ! perro de mierda, me viene a a mí a ladrar !
vení aca y sentate conmigo, te presto mi abrigo y te doy mi pan,
crees que no tengo días perros, amigo, en los que me pongo a llorar,
mis recuerdos de oficina, mi pelo con gomina, mi auto, la mina y la soledad.

Hoy los pibes se descabezan oliendo las latas o fumando hierbas,
se creen héroes en una historia sin vida, donde hay muerte y no hay salida,
estados de conciencia alterados, arruinados por tanta porquería,
el loco de verdad tiene color, poesía y mucha vida.

El otro día comí algo liviano en la iglesia, y de paso al hospital,
pilchas nuevas y un par de zapatos de algún finado que quiso donar,
el médico, padre de todas las ciencias mi corazón se puso a revisar,
maquinaría suiza, dentro del pecho, que en ese momento se decidió parar.

Loco, loco, loco ! como gira este carrousel dorado y blanco amiga mía !
que linda fiesta aquí arriba: la vieja y el viejo, el loro Pocho y también la tía,
no pensé nunca que me encontraría con tantos pibes gorditos tan llenos de alegría,
y que deben estar locos como yo estoy porque vuelan alto con sus alitas ! ! !

Ni lo uno, ni lo otro.

Además de sorprenderme o dejarme engañar
nadie en este mundo me puede culpar de lo que soy testigo locuáz,
en el cielo o en el infierno se vive  un carnaval,
parado frente a un camino que no se a cual me conducirá.

La redención del ánima atormentada quizás algún día llegará,
cuando los gusanos ya no dejen nada y de los suspiros no se sepa más,
la recompensa de las almas comprometidas con quién estarán ?
ni lo uno, ni lo otro, eso, solo eso y nada más que eso presente estará.

Algunos me hablaron de la abundancia, otros me dicen: sacrifica más !
me prometieron el oro y el moro, pero alguno sin rastros se lo pudo llevar,
alguien me habló de hechizos oscuros, de negruras tan negras como la soledad
más los cuervos que anidan en mis pensamientos ni con pico agudo lo pudieron rajar.

Que es la infelicidad, alma atormentada,  o los ataques a la mente cuando uno solo está ?
no son producto de la misma persona, sino de aquellos que su ego quieren alimentar.
Cómo concilio el sueño en este mundo despierto de avaricia, violencia y sin oportunidad ?
Que me hablan de providencia o de misericordia cuando miran con asco mi austeridad ?

Ni lo uno, ni lo otro, se lo llevaron todo, y no han dejado nada para el que venga atrás,
arrancaron del pecho el cascabel de la sonrisa, la esperanza aún viva y un trozo de pan,
me revistieron de honores, de esos que les sobran, y me brindan cobijo a cambio de alabar,
como puedo hacer para no morir en vida y de una vez por todas sentir dignidad ?

Preparé mi alma con una fe devota y descalzo me quedé sin poder evitar
mojar mis pies con sangre, de esa sangre fresca que de mis manos brotan por este pesar.
Me dan, a cambio de todo, y me quedo sin restos, ni lo uno, ni lo otro y sin mirar atrás,
ser feliz con nada y vivir con esperanza, palabras de nobles que el pobre no probará.

El pan y el vino, elementos simples, hablando, por supuesto, de la antiguedad,
Hoy lo simple es caro y se paga con oro, fruto de la demanda de simplicidad.
Las manos que claman para sentirse dignas, quieren abrazar esa igualdad,
pero se debe contentar con tener misericordia con el que perdió las manos y no tiene pan.

Ni lo uno, ni lo otro, todo seguirá igual ...

Rojo vino, viejo amigo

Ahogas el último vaso y lo llenas de bemoles,
notas de color y perfumes dicen los entendidos,
para mí eres solo una medicina en el alma pobre,
un estado de euforia en estado adormecido.

Invades el cuerpo y mezclas la sangre,
haces que se disparen los rayos de la mente,
entre los monos y elefantes que danzan
con esas odaliscas del lejano oriente.

Mi pluma se moja en tu alma roja,
y mancha el papel como en un policial,
la novela negra se escribe con sangre,
más esta historia tendrá rojo final.

Invades mi alma y eres tu rojo vino,
viejo amigo y compañero de horas congeladas
en movimientos perpetuos de día o de noche
de los caminos torcidos y sin desatino.

Quizás algún día, algún día quizás...

Palmas ensangrentadas ardiendo de punzante dolor
aguijonean mi pecho las embestidas de sus lamentos
perforando mis pupilas agitadas por el tumulto
el reclamo de esos poseedores de mi asombro casi yerto.

Mas cuando ustedes, empecinados jueces míos, no hablan
escucho aún en mi sordera que bufan y respiran,
les molesta oír lo que es una versión sincera de la verdad
más cuantas caras esta tiene y si por puta pudiera.

Maldicen mis pesares, mis cargas y  posesiones,
miren sus rostros sin expresiones antes de juzgar el mío,
el Cerbero que custodia el inframundo con sus tres cabezas,
es un ángel de Dios comparado a sus fauces que solo vociferan.

Me criaron desde los ideales de una vida que no tuvieron,
me vendieron el amor de novios puros y castos
cuando ellos de levante a poniente se arrancaban los cuernos
mientras el niño lloraba solo con desconsuelo de ángel en vida muerto.

Los otros solo jugaron lo más común de todos y lo menos sincero,
de hacerse el desentendido y mirar con recelos
al que tiene eso que ellos no tienen
a intentar brillar con una luz que no llega ni a un reflejo.

Su sarna lamen entre ustedes mismos y que delicia apetitosa
mientras mastican su propia mierda aún así gozan
mintiendo y diciendo que el futuro aseguran
mientras firman con una mano el decreto y cortan lenguas con la otra.

Creo en lo que digo porque mi vida está encarnada
camina por una ruta sin destino llena de escollos que no faltan
la constante es solo un pensamiento claro y certero
de cumplimentar el objetivo del pan diario, único sustento.

No lloren más y miren sus propias vidas llenas de miedo
no se rían ni se jacten de mis apasionados desaciertos
quizás un día tengan que extender las manos para lustrar mis botas,
aún así sonreiré y daré la hogaza de pan que alimentará sus bocas.

Dama blanca

Vanidad enquistada en lo profundo de tu mirada,

tus zarpas ardientes del deseo doliente,

tu piel aunque fría extiende su calidez amiga,

sol naciente que apaga la luz de los eternos durmientes.

Enjuta de rostro y audaz en tu quimera,

huidiza cuando te busco por mi cobarde desidia,

blanca o negra según seas de oportuna,

como amante la mas bella que esclaviza las penas.

Tu boca de blancos dientes como dagas clavadas,

manos que no acarician solo someten y arrancan,

armas de pálidas redes que atrapan y no atrapan,

llevando la victoria como galardón, pero huérfana un alma.

Quien se atreve a reírse frente a tí dama blanca ?

que tonto arlequín se atreve a burlarte si nunca descansas ?

Has perdonado la vida cuando no lo has silenciado ?

o juegas al gato y al ratón para llenar de dicha tu alegría rancia ?

Navegas por ese río llevando a todos juntos de un tiro ?

O es algo personal lo que mueve tu destino ?

Quien te ha creado o que mente te ha ideado ?

O existes desde siempre como Aquel que dicen que vida ha dado ?

Me intrigas mucho aunque sé que solo marchitas,

no tengo el gusto de conocerte y tu presencia no me delira,

atropello las horas con profundas penas de tristeza infinita,

la melancolía de tu mirada aún no se funde con la mía.

La antesala de tu yermo aliento empaña mis días sin calma,

el latido de un corazón que no tiene sonido, ni sangre, ni alma,

son los días vacíos en los que me pierdo y tu no me hallas,

atrévete a encontrarme tan solo un instante, tú, dama blanca.

A Alfonsina, a Alejandro, a Dante y Virgilio los llevaste,

trofeos para tí o para un dios, quien se conformase ?

caza de almas o de talentos, lo mismo da, verdad ?

tu misión la cumples cuando te place o alguien decide cuando otro se va ?

La espesura se abre cuando los ojos se cierran,

la cortina o el velo negro queda hacia atrás,

hablan los libros y testigos de un túnel y una luz blanca,

yo no creo en eso y ya no sé que pensar.

Los días se vuelven fríos como fría esta el alma,

recuerdo de inviernos eternos en habitar estival,

espero las horas de un sol naciente,

cuando durmiente te siga tras tu caminar.

Muñeco

Otra vez han bordado con manos torpes,
ojos, boca y un gran corazón,
han abierto tu abdomen para colocar fotos,
sellando así el sortilegio de amor.

En otro que no parece ser tu compañero,
cortaron sus brazos de un solo tajo,
ataron cadenas a sus cortas piernas,
y parece que alguien quedará sin trabajo.

Creo que ese otro es mas predecible,
agujas atraviesan el pecho y la sien,
la boca cerrada con puntadas fuertes,
y moscas muertas aprietan sus dientes.

Muñeco del brujo instrumento es,
de pena, desencantos o de mucho dolor,
te crean y destruyen la vida de otros,
atando o soltando destinos sin sol.

Una nuez en la panza y limadura de hueso,
el ala de un ave negra muerta en pleno vuelo,
un espejo roto y sucios cabellos,
harán que ella enferme y muera en su lecho.

Frases u oraciones se murmuran mientras,
según la luna o quizás esa estrella,
la cabra macabra es convocada,
para que una vida sea finalmente segada.

Muñeco tu eres un objeto muerto,
sin vida, sin miedo sin ojos tuertos,
tremenda es tu muda voz,
de poner fin a lo que nunca empezó.

El brujo usa los fetiches del destino,
obtiene sumas cuantiosas por destruir destinos,
más su maldad sin límites pronto será,
arrancada con la muerte que a otros él da.

Muñeco libera tu alma mientras puedas,
escapa de tu prisión de maldad y no sea,
que tu alma de trapo con la que condenan,
pronto sea quemada en el olvido, la hoguera.

Muñeco blando y de duro corazón,
hay contra quien no puedes ni siquiera tu mentor,
es el mismo Dios que todo ilumina,
y por la Fe a uno de tu hechizo salvó.

Un mal sueño

El candelero ilumina la mitad del escrito,
el resto luce como a cielo abierto,
sin luna ni estrellas en esta habitación,
sin sacar de esas malditas palabras provecho.

Y recuerdo como furia en el papel,
el dormitar de mis deseos enhiestos,
la voz de mi ira en mi pecho,
el grito y el suplicar auxilio desde versos muertos.

La casa blanca en el rojo fuego ardiendo,
demonios inquietos danzando en el medio,
piernas paralizadas por el agobio,
un perro que ladra como loco al viento.

Crudo invierno que laceras mis entrañas,
aspecto de un sauce frondoso aunque huraño,
nubes plomizas que le abren los silos al viento,
arrancando de cuajos el sentido común con desacato.

Las puertas que se golpean y los vidrios que estallan,
remolinos de lenguas punzantes que claman al cielo,
ramas que se agolpan contra mis pensamientos,
manos ensangrentadas de los años como niño viejo.

Cuchilla de hiel que corta el papel,
con palabras que mi boca no pronunciarán,
partiendo derecho con boleto de ida,
hacia las entrañas de la tierra de nunca más.

Corro hacia el portal de los caminos del olvido,
aún el perro le ladra al viento,
anuncia una tormenta que se desvanece,
al tiempo de tocar una campanada el sepulturero.

El capellán lee un libro con las cuencas de sus ojos,
los que acompañan solo fingen hacerlo empujando el féretro,
la tierra enemiga de esta vida y deseosa,
devora sonriente el madero de los muertos.

El cielo se eclipsa de lamentos y desconsuelo,
los locos vagan por la avenida de los poetas exánimes,
mujeres de blanco, como novias del sin sentido,
vagan sin tocado, sin corazón y con recelo.

Testigo mudo de la farsa de este hecho,
todos lloran a quien ya se ha ido,
y un borracho de esos que nunca faltan,
se ríe de lo que ve, desdibujando su aspecto.

El temor no termina con la llegada del día,
ni la luna trae consigo el desconsuelo,
las pesadillas no son la traducción de la mente,
de eso aún no resuelto por los que se llaman vivientes.

Las punzadas de muerte no la dan los muertos,

la realidad de este mal sueño no la pintó un demente,

la han escrito quienes hacen de esta vida un páramo,

de tristes días para otros, mientras ellos juegan a ser héroes.

Estos versos de furia describen un mal sueño,

pero aún despierto esas imágenes veo,

parece que he quedado allí atorado,

y el mundo de los sueños es lo que es a diario.

Y mis versos...a donde irán ?

Siente los golpes de la arena,
contra dos cálices invertidos de cristal,
uno anuncia el tiempo que ha pasado,
el otro el que ya no volverá.

Y me pregunto junto a ese tiempo que pasa,
mis versos...a donde irán ?,
cuando mis ojos ya no se abran,
y mis manos no tomen la pluma, nunca más.

Las nubes que surcan los cielos,
el viento, el rayo y el vendaval,
todo ya habrá pasado de un lado al otro,
pero mis versos, a donde irán ?

Acaso la luna celosa de la luz que emanan estos,
con su luz reflejada los quemará ?
o un cuervo que me critica con su mirada,
con su pico se los robará ?

Valen algo esos versos míos ?,
he dado mi alma para que pesen más,
y apuesto mi sangre a que algún día,
sus letras por siempre encendidas estarán !

Son mas las preguntas que las certezas,
mi botella de vino y una hogaza de pan,
mi vista cansada repasan cada verso,
pero esos versos...a donde irán ?

La danza sin final de la muerte astuta,
en torno a mi cuerpo seguro estará,
pero la poesía ya nunca muere,
de sus manos seguro que escaparán.

Mi último suspiro y aliento final,
anunciarán la muerte del artista,
su partida pronta con sus versos será,
destino: una tumba vacía que pronto ocupará.

Con el mueren parte de las letras,
con el muere un poeta y nada más,
más sus versos se disparan  al cielo,
pero sus versos... a donde irán ?

Magia

Dedos de prestidigitador,
manos hábiles de serpiente,
el mago toma su bastón,
de repente se desvanece.

Laureado por la gente,
anuncia su función,
mirando al público fijo,
reaparece el bastón.

Y si por poco fuera,
aún no termina esta feria,
las flores se hacen presentes,
detrás del pañuelo celeste.

Las palomas sin cantar,
baten sus alas a un solo compás,
desde las luces y por detrás,
el tramoyista oculto, huye audaz.

Velas y pompas de jabón,
se escurren de entre los dedos,
el mago con  poca labor,
provoca el aplauso feroz.

Se apagan las luces,
termina la función,
el teatro encierra el eco,
del mago, los aplausos, el telón.

El desafío es constante
por ese gran final,

al fin la perfección,
en la ejecución alcanzar.

El gran truco de un mago,
para todos y al final,

terminar el show ileso,
para poder continuar.

Se retira el ilusionista,
como un hombre común,
guardando sus elementos,
en ese viejo baúl.

El hombre sin magia,
se dispone a dormir,
para en sueños encontrar,
su idilio sin fin.

Siendo el mes de Enero,
el desafío lo raptó,
su mujer sumergida cual sirena,
a la multitud conquistó.

Pero Neptuno dios celoso,
su alma arrebató,
y en su trampa de agua,
la vida ella perdió.

Ese amor de pleno verano,
en invierno se convirtió,
y en la mirada del mago,
la magia se eclipsó.

Carlos Lopérgolo MMXI.

La mirada

Ensangrentada y abrumadora,
empedernida y enfurecida,
encasillada y desvelada,
así es tu mirada.

Empobrecida y desganada,
eclipsada y enamorada,
endiablada y enmohecida,
así es tu mirada.

Atardecida y enrojecida,
aturdida y descarriada,
como un ángel caído,
así es tu mirada.

Acuchillada y tornasolada,
encallecida y obnubilada,
enternecida y cristalizada,
esa es sin dudas tu mirada.

Conspiradora y abrumadora,
déspota y tirana,
aún en vela y sentenciada,
así es tu mirada.

No hay palabras para esos ojos,
no hay mesura por ser hermosos,
su negrura lo aclaran todo !
Así es tu mirada.

El espantapájaros

Suspendido allí como títere muerto,
sin las manos de un hábil titiritero,
a merced de las ráfagas del viento,
está el espantapájaros aún sin aliento.

Su cuerpo ha perdido el relleno,
su rostro, con ojos de botón,
su boca una cruz mal cosida,
su nariz hecha de un bollo de cartón.

Las manos, tenedores de hierro viejo,
sus brazos hechos de palo de arpón,
el torso relleno de paja segada un día,
las piernas sin forma y sin tensión.

Enigmática y espectral figura por las noches,
labriego constante debajo del sol,
aún intimidas con tu mirada muerta,
espantapájaros que eres, del espanto su autor...

Tus risotadas que suenan a latas,
herrumbradas de lluvias y de seca tos,
lapidan a pájaros que buscan sustento,
y huyen de tí, por  tu sórdida voz.

Nadie se acerca a tus eternos dominios,
nadie se atreve a preguntar de tí,
ningún niño pregunta si eres amigo,
y aún el que te ha creado, prefiere no ir.

Espantapájaros eres y por siempre serás,
el cuidador de ese eterno y dorado maizal,
con los brazos abiertos para poder abrazar,
al viento, tu amigo, que vida te da.

Espectro de los campos de día o de noche,
cuando tu mueras tu alma a donde irá ?
será que el fuego no te corrompe,
y en otro muñeco finalmente entrarás ?

Carlos Lopérgolo MMXI.

Verso solo mío

Q.E.P.D,
A.R.T,
NO APTO E,
H.D.P !

NO APTO E,
H.D.P,
Q.E.P.D,
A.R.T.

IPSE DIXIT,
A.R.T,
IPSE DIXIT,
H.D.P.

Dedicado a los examenes preocupacionales de las malditas ART que no hacen mas que cubrir el culo de los que se llaman poderosos generando burocracia y nuevos discapacitados en nuestra sociedad. No estoy preguntando ni sugiriendo, lo digo y es lo que es.

Sueño de una noche

Como un capricho desfilan una a una,
las imágenes dantescas que la mente nublan,
como una danza desenfrenada e imparable
tras bambalinas de locura.

Se abren las fauces de Saturno,
y devora una y otra vez a sus hijos,
que hombre no ha tragado broncas y pesares ?
Quien no ha sido condenado sin gozar siquiera de un juicio ?

Malditos burócratas del absurdo !
Pendencieros de las leyes y los derechos !
Se llenan de ética sus bocas ponzoñosas,
para cuidar sus propios pellejos !

Tengo paz en mi alma,
aunque mis manos clamen el acero,
dureza hay en mi mirada,
pero mirar al cielo me atrevo.

Me toman por tonto y ni siquiera saben,
si este o aquel es mi proyecto,
clavar en sus pechos una profunda mirada,
cuando ustedes estando vivo me dieron por muerto !

Cómo es que tienen esa osadía ?
Creen que ustedes vivirán toda la vida ?
No saldrán de esto por la puerta grande,
Saturno los seguirá y no tendrán salida !

No son los sueños de Goya,
tampoco son sus caprichos,
es una voz en alto que clama !
donde esta la redención ? Que mal les he hecho ?

Carlos Lopérgolo MMXI

Recuerdo de un no recuerdo

Largas listas de recuerdos almacenados,
se traducen al alemán,
y si bien las memorias gozan de gran elocuencia,
jamás se volverán a recitar.

Los recuerdos y las memorias,
para nada son algo igual,
unas llevan consigo sentimientos impresos,
los otros registros de hechos, nada más.

Quiero traer al presente esos recuerdos,
pero no los puedo recordar,
el fuego de la negación los quema,
y no hay agua que lo apague ya !

Y desesperas por traerme al presente,
recurriendo a ese pasado inexistente,
al menos en mi memoria,
a bordo del expreso alemán que se va...

Quisiera entender el significado de tus sollozos,
pero al ver caer tus lágrimas por quien has de llorar ?
quien eres ? de donde vienes ? y si te quedas para que estas ?
es que acaso eres el guardabarreras del expreso que partirá ya ?

Mis recuerdos son como la pólvora,
y el dragón los devorará,
con un fuego inextinguible,
pero los más dolorosos persistirán.

Quien puede decir que no ha olvidado ?
Quien puede decir que no podrá olvidar ?
Quien no ha sido víctima de sus propios recuerdos ?
Quien no ha hecho sufrir por hacer recordar ?

Cómo siento no poder acompañarte,
en ese dolor de tu soledad,
que sientes al reflejarte en mis ojos,
perdidos y huecos por no recordar.

Recuerdo de un no recuerdo,
estigma en tu mente que no sanará,
velo de mi alma que todavía atesora,
el recuerdo de un dolor que no he de borrar.

Recuerdo de un no recuerdo,
rumbo a la nada y sin explicar,
porque los recuerdos suben al expreso,
a ese expreso de maquinista alemán.

Carlos Lopérgolo MMXI. (inspirado en el film "Away from her")
dedicado a ya sé quién...que le gustó esta película y pidió este poema.

Noche

El telón de la noche ha caído,
 cegando por completo al día,
la noche ha llegado con su pompa,
y con esta se inician mis pesadillas.

Las ánimas van desfilando,
o acaso son las cortinas ?
La vista se me está nublando,
o el miedo moja mis pupilas ?

Los sonidos parecen quejidos,
hasta los perros emiten aullidos,
la luna lo desnuda todo,
con su luz blanca y mortecina.

Las palomas rompen la monotonía,
del seseo del viento, triste melodía,
la brisa traspasa mis huesos yertos,
mi pulso está lento, muy lento...

Noche ! Oh noche ! ! ! que todo lo opacas !
Noche ! Oh noche ! ! ! cómo me engañas !
Noche ! Oh noche ! ! ! cuando es tu partida ?
No vés que estoy solo con mis pesadillas ?

Eterno palpitar

Su pecho escondía un secreto adormecido,
que en la medianoche y aún dormido,
sigiloso despertaría y con su boca anunciaría,
su último suspiro.

Pronta estaba la vida a ser cegada,
parece que Hades cortaría su hilo de plata,
este lo unía a los mortales,
desde tiempos de gloria aún memorables.

Un suspiro seguía a otro,
y su pecho se aireaba,
más la muerte merodeaba,
y atravesó la habitación.

Su lenta zarpa clavó,
en su pecho aún hendido,
con ese último suspiro que en ronquido se tornó,
no tuvo la muerte compasión y se lo llevó dormido.

Cráneo

Te tomo en mis manos,
símbolo de corsarios,
y pienso en mis adentros,
en que tú pensaste ?

Acaricio y siento tus rugosas facciones,
crípticas y laberínticas,
blancas y muertas,
sensibles aunque toscas.

Eres cráneo o calavera ?
representas muerte o fracción de ésta ?
Eres el velo o la luz que muestra ?
Me llevas a lo profundo o conmigo serás pasajera ?

La rosa olvidada

La calle empedrada marco tu camino,
Con su húmedo tacto selló tu destino,
tu rosado rostro se hizo vecino,
de los caminantes tu eres testigo.

Tu cuerpo delgado cubierto de espinas,
tu esbelto tocado que se marchita,
y abres tu cara para descubrirla,
a la luz de los carros o a la luna bendita.

Que bella eres pequeño despojo,
de cuerpo oscuro y remates rojos,
inmortalizada en las poesías,
en manos del amante eres tú su osadía.

Te levanto suavemente y pareces viva,
sello escarlata sobre alguna solapa,
recuerdo de verano en libros profanos,
o acaso eres flor de un principito ?

Te rescaté y no por tu belleza,
te mantendré conmigo hasta que envejezca,
serás de todas siempre la más bella,
porque te he elegido a tí, rosa perfecta.

Nos iremos juntos buscando el ocaso,
en los días largos durante el verano,
tu aroma perfumará mis noches en vela,
para que mi muerte sea eterna primavera.

Eras tu una rosa sobre el viejo empedrado,
maldigo a ese que tu cuerpo dejó olvidado,
más me viste y te ví y sin preguntarnos,
nos hicimos uno extendiendo las manos.

Inmaculada

El aceite de la lámpara se consumió,
la noche es presa de la quietud,
la piel se vuelve sudorosa y blanda,
entre las tinieblas y Dios.

Tus manos ya nada sienten,
poco a poco se retira su calor,
las ánimas del limbo se detienen,
al ver tu carroza llena de esplendor.

Inmaculada tu blanca mortaja,
atrapa tus sueños con el níveo rumor,
sollozan los ángeles negros de alas muy largas,
y cantan sus himnos que nadie cantó.

Embriagada la tierra de lluvia temprana,
encinta de muerte y espera precoz,
que alguien te guíe a tu oscuro lecho,
de donde no vienes, pero a donde vas hoy.

Se cierra la cicatriz de la tierra,
que un día un hombre para tí abrió,
el desconoce que será suya,
y grávida de muerte estará su voz.

Dedicado a E.A.Poe

Las arañas aún tejen la blanca trama,
suave sudario cubre tu alma,
el grito ahogado de Leonora,
dama inspiradora sobre tu almohada.

La blanca mortaja entretejida,
con puntadas rojas de sangre marchita,
un retrato oval sobre la mesa,
el quejido de un gato anuncia tu partida.

Los ojos que te miran con pupilas vacías,
la luna, fiel testigo, de noches sin vida,
la danza del viento entre las cortinas,
la copa de amontillado ya está vacía.

Tu pluma vive sobre las cornisas,
mientras el cuervo grazne y Leonora viva,
aún cuando el gato negro aúlle,
y se cierren por siempre tus negras pupilas.

A donde van esos versos que de noches de ajenjo escribías ?
Donde desfilan tus musas cargando tu alma  hacia la deriva ?
Que hay de ese cuervo sobre el busto de Palas ?
Sera ese mismo pájaro la encarnación de tu alma ?

Ya anuncia tu último viaje el viejo reloj,
y ese avaro que una vez por ti vivió,
el mismo que con tus manos mataste,
y ahora al parar tu corazón, te delató.

Dormirás esta noche y todas las noches,
y tus escritos no se corromperán,
duerme tú ! ahora y siempre...
esas tajadas de muerte generaciones enteras aborrecerán.

Sube al cielo ese del que hablan los poetas,
unete a Virgilio, a Dante y a otros más,
brinden y que se embriaguen también los ángeles,
esta oda precede a tu funeral.

Tus restos mortales bajan a la fosa,
hendidura de la tierra cautiva tu soledad,
en las noches de luna , bajo las estrellas,
desde tu tumba se escucha un sordido tic-tac...



Carlos Lopérgolo MMXI

Duerme

La lluvia comenzó a caer sobre los tejados,

Escurriendo parte de mis culpas,

Y las palmas de mis manos aún ensangrentadas,

Eran testigos inmóviles de un completo estupor.

La lámpara aún  dejaba ver su rostro de sorpresa,

Salpicado de negra sangre yerma,

Dos páramos violáceos sus labios,

Blancas como estrellas polares sus pupilas aún expuestas.

                                                                                                                         

Miré al cielo implorando a algún dios,

Que se lleve ya ese cuerpo de mi lado,

Más seguro que su alma aún estaba,

merodeando como un gato.

Tomé sus muñecas aún tibias,

Y giré todo su cuerpo de flanco,

Aún sus pupilas me miraban,

Y mi espalda se había en tres quebrado.

Que es lo que lleva a la mente pensar estas cosas?

Te pregunté a ti,  corazón mío, desvelado,

Será que la noche aún me tiene por presa,

Y en sus carcajadas de silencio me tiene asediado?

Que sentido tiene la vida si estoy aún dormido?

Que sentido tiene la muerte si no me siento vivo?

Es que acaso la noche y la lluvia se combinaron de a dos?

Una para cubrirme con su negrura, y otra para ahogar mi voz?

Nuevamente, buscando su mirada,

Sentí que mi cuerpo estaba apresado,

Dentro de una novela negra sin trama,

La noche estaba llegando a la cima de esta farsa.

Los tejados dejaban escurrir sus cabellos, su sangre, su alma,

Y yo viajaba por las rendijas de esas tejas,

Como se escurre una serpiente entre las ramas,

Como se pierde una gota en el océano,

Así perdía esa misma noche el alma.

Pensé que solo ese cuerpo a mi lado,

Sería el que de alguna manera me ayudara,

A terminar con las carga de mis huesos,

A ultimar con la carga de mi alma.

Lo revolqué cuanto pude por los techos mojados,

Pero no se movilizaba,

Quise tirar con fuerza sus ropajes,

Pero no sucedía nada.

Lo golpeé una y otra vez, y otra vez,

Tanto cuanto pude lo maltrataba,

Ese maldito testigo de la muerte encarnada,

Parecía burlarse de mí y tomándolo con calma.

A mí me corría solo por el cuerpo una extraña sensación,

electricidad casi maldita que paralizaba mi corazón,

Había hecho mucho escándalo esa noche de lluvia,

Pero allí, nadie me vió.

Imploré que se termine ya este maldito funeral!

Que se termine ya por favor!

Yo había dado fin a esa historia,

Pero no debía seguir más, por lo que se yo.

Más alguien me había hablado como poeta,

Y algo así me dijo a rauda voz:

“si lo haces que sea algo elegante”

Pero el método para él mismo se lo guardó!

Y como en la vida misma, todo es una gran ilusión,

Pensé que la lluvia todo arrastraría,

Mis culpas,  mi cuerpo y mi dolor,

Y que con eso todo acabaría,

Como este poema o aquella canción!

Nuevamente me puse de rodillas,

Implorando si a Dios,

Que acabe ya con el alma mía,

Que la bala allí por infortunio no pegó.

Jamás había pensado que ese dolor se magnifica,

Cuando en el juego de la ruleta juegas a ser una deidad,

Eligiendo inútilmente entre un disparo u otro,

Lo que diferencia al amor de la maldad.

 Carlos A. Lopergolo MMXI